minhas paredes de pedra.
Na casa por todo canto
o meu retrato sem Rosto.
Noite, inda cantando Abril.
A viúva pobre espera as bodas do Hóspede,
gnomos dançam a Roda
pelos estreitos do sótão, falam das luzes de Ofir,
das termas de Maracá,
transformam pedras em pães.
Lá fora os braços da noite
murmuram mantras, relâmpagos
árvores tremem de frio,
puxam cobertas em lã, assopram velas_____
Já dorme o filho mais novo,
anjos preparam a Escada.
(Imagem: Pedra da Gávea, de Portinari)
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